"An einem angenehmen Herbstabend, im goldenen Licht, überkam mich plötzlich die Kälte. Im Morgengrauen würde der Winter kommen. Als ich die Haustür öffnete, drehte ich mich um, um ein letztes Mal auf den letzten Stängel der Tuberose zu schauen, ein Geschenk eines Sommers, der überlebt hatte, und dachte, dass ich sie am Morgen pflücken würde, um mich noch ein paar Tage an ihrem Duft zu berauschen. Seitdem verbreitet die Tuberose mit ihrer sanften Stimme einen Duft von Jasmin, Pflaume und Gewürzen, und das zu einer Zeit, in der die künstlichen Lichter auf die Nacht reagieren. Es ist ein Flüstern, wie eine Brise, die nicht müde wird. Und jede Nacht, um Mitternacht, erlischt ihre Stimme, damit wir am nächsten Tag auf denselben Moment warten können. Sein Geruch ist wie sein Leben, programmiert. Diese Blume hat etwas von der Figur der Scheherazade, die jede Nacht eine Geschichte erzählt, wie sie dem Tod entkommt. Sie hat es so gut gemacht, dass ihre Geschichte, die immer noch lebendig ist, zu einem Parfüm geworden ist".